***
Это не бег, это способ ходьбы.
Это не мир, это эхо войны.
Просьба расставить все точки,
И в целом – частности видеть,
Уснув под прицелом.
Это не я, а мое отраженье,
И не падение вовсе – скольженье.
Это слияние смыслов и слов
В ветром затрепанной книге стихов.
Это мой друг загрустил у окошка,
Значит, мне тоже тоскливо немножко.
Значит, инверсии призрачных фраз
Нам не заменят реальный отказ.
Это прогулки по улицам с теми,
Кто на тебя не отбрасывал тени.
Это усталость твоя от меня
В хмуром безлюдье осеннего дня.
Я и сама подустала изрядно
Лишь о тебе говорить безоглядно –
Прозой и в рифму, днем и во сне –
Строить леса из признаний тебе.
Так помоги успокоить работу
Мозга, больного до крика и рвоты,
Пальцев, что ищут бумагу и ручку,
Чуя грозу из любимейшей тучи.
Так прекрати этот ливень из строк
Точным ударом в звенящий висок!
Выйди. Укройся. При мне не маячь.
Если ты стенка, то я – это мяч,
Желтый арбузик с зеленой каймою,
Чьей-то подбитый умелой рукою,
Мяч, что когда-то летал во дворе –
Может быть, в детстве, а может – во сне!
© Елизавета Веселкова
vk.com/zhelaniya_polzovatelya
2013 г
